Viernes noche

Alguien ha vomitado el suelo del vagon.
El aire de la noche da un respiro
a las pieles de las falsas rubitas coloradas.

Con paso lento
camino por andenes
poblados de mis monstruos cotidianos.

En mis oidos
un rabel de otro tiempo
derrama melodias de otras eras,
haciendo de frontera entre mi yo y el mundo.

El frio roe los huesos
de los desgraciados que en cartones
se apiñan bajo el puente.
Tiritan, mientras tratan de conciliar un sueño
poblado de ambulancias.
Su delito?
No tener unas piernas bonitas.

Tokyo, Enero 1999